Tina Gabriel

Elle est née en 1982, une année qui l’a marquée d’une manière qu’elle n’a jamais vraiment réussi à expliquer. Le genre de femme qui sait que tout est une question de timing — quand toucher et quand attendre. Son corps porte le temps comme s’il lui appartenait, chaque année s’est installée dans ses courbes, sa gorge, la traînée lente de sa paume sur sa cuisse. Quand elle retire son pull, son geste est calme et précis, ses seins se soulèvent avec le mouvement de ses bras, les tétons déjà durcis, foncés contre sa peau claire. Elle se déshabille comme on déshabille une amante : complètement. Nue maintenant, elle s’étire sur le lit, les genoux qui s’ouvrent, les doigts qui glissent le long de la pente douce entre ses jambes. Elle se touche d’abord avec deux doigts, faisant des cercles, puis descend plus bas pour suivre la ligne humide de sa chatte, se séparant les lèvres, laissant son pouce appuyer là où elle est la plus gonflée. Un souffle discret lui échappe. Elle connaît ce rythme, ce plaisir. Ses hanches commencent à monter à la rencontre de sa main, sa chatte qui brille, ses cuisses qui se tendent à chaque caresse. Elle ajoute un troisième doigt, enfonce plus profond, les bruits humides qui deviennent plus forts, et elle se mord la lèvre quand ses phalanges effleurent son entrée. La chaleur monte vite. Elle jouit avec un petit bruit rauque, les jambes qui tremblent, la chatte qui se contracte fort autour de ses doigts pendant que son dos se cambre. L’orgasme la traverse comme une vague lente, la laissant rouge et essoufflée, la main encore posée entre ses jambes.