Mona Lisa

Elle bouge comme un éclair, ses cheveux roux qui brillent quand elle le chevauche. Mona adore être au-dessus, elle aime regarder sa peau se contraster contre la sienne pendant qu'elle s'enfonce, les hanches qui roulent profond et lent. Elle se mord l'intérieur de la joue en le prenant jusqu'au bout, puis laisse sortir le son — haletant, avide. Ses ongles marquent sa poitrine pendant qu'elle accélère, les cuisses qui tremblent, les tétons durcis par l'air frais. Chaque coup de reins donne le vertige, comme un câble électrique tendu entre eux. Il lui serre la taille assez fort pour faire des bleus, la plaque plus fort contre lui, et elle rit, grave et coquine, les cheveux collés à la sueur de sa gorge. Les draps se tordent, s'accrochent, s'imbibent. Elle jouit la première — secouée, tremblante, la tête en arrière, les boucles rousses qui tombent sur ses épaules — puis elle le griffe jusqu'à ce qu'il la suive, les hanches qui se soulèvent dans sa chaleur. Quand c'est fini, sa peau sent l'orage, moite et rouge, et aucun des deux n'a envie de bouger.