Kathleen

Elle est à califourchon sur lui, la sueur qui brille sur sa peau nue. Ses hanches roulent avec une pression bien sentie, elle le prend jusqu'au bout sans se poser de questions. La pièce est pleine du bruit de leur respiration — la sienne, rapide et courte, la sienne, grave et rauque. Elle se penche en avant, les mains à plat sur son torse, et elle le chevauche plus fort, en quête de cette sensation profonde qu'il est le seul à lui donner. Il lui attrape les cuisses, les doigts qui s'enfoncent dans la chair, et il monte à sa rencontre. Leurs corps claquent l'un contre l'autre, humides et pressés. Elle se mord la lèvre, les yeux rivés aux siens, comme pour le défier de détourner le regard. Chaque coup de reins fait monter la tension. Chaque mouvement dit tout ce que les mots n'ont pas besoin de dire. Quand elle jouit, c'est brutal, tout d'un coup, les cuisses qui tremblent, les ongles qui s'enfoncent dans la peau. Il la suit juste après, les hanches qui tressautent sous elle pendant qu'il se vide en elle avec un grognement qui résonne dans le silence. Au début, ni l'un ni l'autre ne bouge. Juste leurs souffles lourds et la tension qui retombe lentement entre eux.