Ella Brawen

Ella Brawen bouge comme quelque chose de petit et de dangereux. Un mètre cinquante-huit, quarante-neuf kilos, elle prend quand même toute la pièce comme si c'était chez elle. Ses cheveux roux tombent dans son dos en cordes épaisses, et chaque pas fait glisser le tissu de sa jupe sur la rondeur de ses fesses. Elle baise comme elle a l'air : comme si elle voulait marquer à coups de dents. Quand elle grimpe dessus, elle ne demande pas. Elle pose ses petites mains sur ta poitrine et s'enfonce d'un coup sec, avalant ta queue jusqu'au fond de sa chatte, le souffle coupé. Après elle se met à cavaler. Des coups courts et brutaux. Ses cuisses tremblent mais elle ne ralentit jamais. Les muscles de son ventre se contractent à chaque descente, et le bruit mouillé de la peau remplit l'espace entre vous deux. La sueur perle dans le creux de ses reins ; tu regardes les gouttes glisser dans la raie de ses fesses avant qu'elle se penche en avant et se frotte. Elle garde les yeux ouverts. Verts, directs, elle te provoque à cligner le premier. Elle crache sur ta poitrine, étale avec la paume, puis se penche et lèche le même endroit. Ses dents attrapent ton téton. Elle ne mord pas — pas encore. Elle le tient entre ses lèvres jusqu'à ce que tu sentes la douleur pointer et que tu en redemandes. Quand elle veut que ça aille fort, elle se retourne sans prévenir. Les fesses en l'air, le dos cambré, elle tend la main en arrière et s'écarte pour que tu voies tout : sa chatte rose et serrée qui luit, son petit trou du cul déjà qui se contracte comme s'il te provoquait à le toucher. Elle ne gémit pas ; elle grogne, grave et rauque, et quand tu rentres elle pousse en arrière jusqu'à ce que ses fesses claquent contre tes hanches. Ses mains agrippent les draps. Sa voix est souffle et fumée. « Plus fort », qu'elle dit, et le mot claque comme un fouet. Tu lui donnes. Elle prend. Chaque coup de reins lui arrache un son sec de la gorge, mais elle ne détourne jamais le regard. Même quand elle jouit — jambes qui tremblent, chatte qui pulse autour de ta queue — elle te regarde par-dessus l'épaule et sourit comme si elle venait de gagner. Après, elle reste comme elle est, à respirer fort, la peau rouge. Ses cheveux roux collent à sa nuque. Elle tend la main en arrière, passe un doigt dans le bordel entre ses jambes, puis le porte à sa bouche et le suce jusqu'à la dernière goutte. Ça a le goût du sel, du désir, et de quelque chose de tranchant que tu sais pas nommer. Elle ne demande pas si t'as fini. Elle sait qu'elle, c'est pas fini.