Kristen Scott
Holy Matri-Moly! Mothers Of The Bride
Hypocritical Mom
Silvia Saige et Serene Siren boutonnent les derniers boutons nacrés de leurs robes. Elles se retournent, leurs regards se croisent, chacune dévorant les courbes de l'autre dans cette soie champagne. « Putain, t'es bandante », murmure Serene. Silvia sourit en époussetant du doigt la poitrine de sa femme. « Toi aussi. » Un silence. Le front de Silvia se plisse. « J'espère que ça tiendra. On ne peut pas donner notre fille en mariage toute chiffonnée. » Le sourire de Serene se fige. « Attends. Je croyais que c'était moi qui la donnais. » « Quoi ? Non. C'était toujours mon rôle. » L'air devient lourd. Leurs voix restent basses d'abord, puis s'aiguisent comme des lames. Boîtes à lunch d'enfance, exposés scientifiques, premiers règlements — chaque souvenir devient une revendication. Les robes se déchirent. La soie se lacère. Les seins nus se soulèvent. Les doigts griffent les épaules, puis glissent le long des côtes. La dispute se mue en baiser, profond, humide, désespéré. Les langues s'affrontent. Les mains saisissent, serrent, écartent. La chaleur mouillée rencontre la chaleur mouillée quand elles frottent cuisse contre chatte, la soie formant des flaques à leurs chevilles. Elles gémissent contre la bouche de l'autre, les hanches à la renverse, les ongles plantant des croissants dans la peau. Quand elles reprennent leur souffle, le rouge à lèvres macule leurs mentons. Aucune ne cède. Les deux veulent toujours conduire leur fille jusqu'à l'autel.
Silvia Saige et Serene Siren boutonnent les derniers boutons nacrés de leurs robes. Elles se retournent, leurs regards se croisent, chacune dévorant les courbes de l'autre dans cette soie champagne. « Putain, t'es bandante », murmure Serene. Silvia sourit en époussetant du doigt la poitrine de sa femme. « Toi aussi. » Un silence. Le front de Silvia se plisse. « J'espère que ça tiendra. On ne peut pas donner notre fille en mariage toute chiffonnée. » Le sourire de Serene se fige. « Attends. Je croyais que c'était moi qui la donnais. » « Quoi ? Non. C'était toujours mon rôle. » L'air devient lourd. Leurs voix restent basses d'abord, puis s'aiguisent comme des lames. Boîtes à lunch d'enfance, exposés scientifiques, premiers règlements — chaque souvenir devient une revendication. Les robes se déchirent. La soie se lacère. Les seins nus se soulèvent. Les doigts griffent les épaules, puis glissent le long des côtes. La dispute se mue en baiser, profond, humide, désespéré. Les langues s'affrontent. Les mains saisissent, serrent, écartent. La chaleur mouillée rencontre la chaleur mouillée quand elles frottent cuisse contre chatte, la soie formant des flaques à leurs chevilles. Elles gémissent contre la bouche de l'autre, les hanches à la renverse, les ongles plantant des croissants dans la peau. Quand elles reprennent leur souffle, le rouge à lèvres macule leurs mentons. Aucune ne cède. Les deux veulent toujours conduire leur fille jusqu'à l'autel.